《青玉案·虚孔书》 (第3/3页)

样的，管身上一个绿豆大小的虚孔，对穿而过，幽幽地映着斋内孤灯。笔头的毫尖，亦是九瓣紧紧攒聚，含苞待放。

    他握着这支笔，指腹长久地摩挲着那虚孔边缘，动作轻柔得如同触碰情人的肌肤。然后，他拉开大案下方一个极其隐蔽的暗格，取出一本册子。

    册子非纸非帛，页片呈暗沉的褐色，薄如蝉翼，边缘却有些微卷曲破损，散发出比斋内空气更陈腐、更阴寒千百倍的气息，隐隐夹杂着一丝铁锈与灰烬的味道。册子封面无字，翻开内页，只见密密麻麻，尽是些黯淡的、几乎要与册页本身融为一体的字迹，字字不同，却都透着同样的枯寂与绝望。那些是名字，以及名字后面，极简略的、关乎生死祸福的判词。

    掌柜的目光，却没有在任何一页上停留。他用那支与“青玉笔”一般无二的竹笔——或者说，这才是真正的青玉笔？——毫尖虚悬于册子最后一页的空白处。

    笔尖，有微光凝聚，不是书写的痕迹，而是一种纯粹的、执念的光。他闭上了眼，整个人凝固成一尊雕像，唯有眉心微微蹙起，仿佛正承受着某种无形的、浩瀚的压力。

    斋外，救火的人声鼎沸，映得天际微红。斋内，一灯如豆，昏黄的光晕只勉强罩住方寸之地，将掌柜的身影投在身后博古架林立的奇珍异宝上，影子巨大而扭曲，恍若幽冥。

    他维持这个姿势，不知过了多久。直到远处喧哗渐渐平息，夜色重归粘稠的墨黑。他额角沁出细密的冷汗，沿着深刻的皱纹蜿蜒而下。

    终于，笔尖之下，那看似空无一物的册页上，极其艰难地、一点一点地，浮现出两个极其黯淡、不断扭曲闪烁、仿佛随时会溃散湮灭的虚影。

    那不是字，更像两缕挣扎着想要凝聚、却被无形之力不断撕扯的残魂印记。

    掌柜猛地睁开眼，死死盯住那两个虚影，浑浊的眼底，骤然爆发出骇人的精光，那光芒里，有千年寒冰般的执着，亦有近乎毁灭的疯狂。他喉咙里发出“嗬嗬”的声响，像是破旧的风箱在抽动。

    他看清了。

    那是一个名字。一个早已被某种至高无上的法则，从光阴长河、从因果脉络、从一切有形无形的记录中，彻底抹去的名字。这个名字，或许曾属于他的至亲，他的挚爱，或是……另一个他自己。

    藏拙斋外，更深露重，梆子声遥遥又起，更显夜凉如水。

    而那册页上，两个扭曲的虚影，在掌柜耗尽心力地维持下，仅仅存在了三次呼吸的时间，便如同风中残烛，倏忽一下，彻底熄灭了。册页上空空如也，仿佛什么都未曾出现过。

    掌柜身体一晃，似要栽倒，却用手死死撑住案沿，指节捏得发白。他嘴角缓缓溢出一缕极细的血丝，在昏黄的灯光下，颜色暗沉。

    他失败了。又一次。

    但他脸上没有任何颓唐之色，只有一种近乎冷酷的平静。他抬手，抹去嘴角血渍，目光落回手中那支青玉笔上，落在那“一竿虚孔万年碧”的笔管，和那“九瓣攒成花骨朵”的笔尖。

    笔不会开花。

    如同那个名字，再也无法被寻回、被书写。

    他轻轻放下笔，合上那本散发着不祥气息的册子，重新锁入暗格。然后，他吹熄了油灯。

    藏拙斋彻底融入无边的黑暗，只有那支躺在案上的青玉笔，竹管上的虚孔，在绝对黑暗里，仿佛仍幽幽地、执着地，映着某个不存在的光源，凝视着这间装满秘密的屋子，凝视着屋外沉沦的人世间。

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